Есть много птиц и гордых и чудесных,
Но всё же ближе к ангелам – стрижи,
Что циркулярно, быстро, бестелесно
Расцвиркивают неба этажи.
Они эфирны, никакого риска
Им нет врезаться в кроны и дома.
И юный стриж рождается из писка
Летящих параллельно пап и мам.
Так заглянуть не сможем высоко мы,
Куда малыш заносится, игрив,
Выклёвывая мелких насекомых
Из белых развевающихся грив.
Но вот эфирной жизни вышли сроки...
В траве у дома – демон, может быть? –
Напялив шутовской костюм сороки,
Готовился сражённого добить.
Я подоспел к нему, конечно, поздно,
Но не смогли б его спасти и вы.
Пока не стих, он по квартире ползал,
Беспомощный как лук без тетивы.
Но вдруг – сквозняк – товарищи незримы
Ворвались с писком: «что же ты, летишь?»,
И бросив перья, взмыл неуязвимый,
Невидимый, и вновь весёлый стриж!
Стрижи
© Copyright: Павел Крапивин, 2019
Свидетельство о публикации №119020602473
Свидетельство о публикации №119020602473
Рецензии