Маринистам

Среди тем, непригодных для слов,
Это самая лишняя тема,
И на первом из синих холстов
Утонул поэтический демон.

И какая судьба  этих строк?
Ведь и брёвна, как прутики, тощи,
Где несносен соленый поток,
Одуревший от собственной мощи.

Где и небо всего козырёк,
Что Нептун надвигает на уши.
Если душу свою уберёг,
Канонада уже не оглушит.

И когда после ночи борьбы
Из задетого солнцем тумана
Возникали слепые столбы
Нумибийского древнею храма,

Речь о мертвых никто не завёл.
В час угодного Богу обмана
В оскудевший матросский котёл
Попадала небесная манна.

А потом возвращались домой
Мимо скал в догорающем свете,
Тихий ветер, довольный собой,
Был как будто уже и не ветер.

Поднимаются из ничего,
Из целующих воду мгновений
Блик любой и любая из волн,
Не имея нигде повторений.

Разноцветные тряпочки стран
Застилая от нашего взора,
За границы невидимых рам
Разлилось Айвазовское море.