Ты создашь стихотворенье,
Искрится светло, весомо,
Что, как Богу посвященье,
Радость миру, радость дому.
Уничтожить – знатоки есть,
Для кого любое – круто,
Вымарать стихи такие,
Что не нравятся кому-то.
И в печать пройдёт упрямо.
И прочтёт родная мама:
«Как же, сын, такую бяку
Ты не сдал на корм собакам?»
2007
Поэт - 2
© Copyright: Песлин Юрий, 2019
Свидетельство о публикации №119020601380
Свидетельство о публикации №119020601380
Рецензии