В ноябре, 41-го

Александр Постолаки
 
На размытой,
         в ухабах дороге,
                снежная каша.
Сапогами нестройно,
         в холостую месили её.
Разносилось под нами
    недовольное чавканье грязи.
И с прокисшей махоркой,
        во рту, лишь пустая слюна.   

Долго шли без привала,
             растянулся наш строй
                до “хвоста”.               
«Веселей, подтянись!»
          – зычно слышалось сзади.
Отступать дальше некуда,
             ведь за нами Москва.
Окопавшись на поле,
        мы остались тут насмерть…


© Copyright: Александр Постолаки, 2019
Свидетельство о публикации №119020610886
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Александр Постолаки
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Александр Постолаки