Он онемевшей кистью всё шкрябает по дну,
На побледневших лицах непонимания разгул:
Откуда столько прыти, желания наверх?
Куда он мчится вихрем, куда спешит успеть?
Ну разве плохо с нами мир здешний созерцать?
Зачем же рваться дальше, зачем ещё бежать?
Он не достигнет цели, тот малый не в себе,
Его лишь ждут потери, окажется в дерьме,
Не будет золота и пьедестала, не рукоплещет зал,
Однажды днём его не стало - в один момент запал пропал.
ФСО
© Copyright: Константин Кичёв, 2019
Свидетельство о публикации №119020610789
Свидетельство о публикации №119020610789
Рецензии