Ноябрь глухой швыряет ветками.
Не больно – нет на них листвы.
Промозглый ветер, воя мечется,
сопливы тощие кусты.
Поджавши хвост, косятся псовые
по подворотням втихаря.
Им лучше носа не высовывать –
остыла алая заря.
Ни братства нет, ни грёз, ни равенства,
в нас переломаны хребты.
Под каблуками листья палые
хрустят костьми из мерзлоты.
Ассоциация
© Copyright: Станислав Маевский, 2019
Свидетельство о публикации №119020509201
Свидетельство о публикации №119020509201
Рецензии