Не крик, не стон, а чем то большим,
Заволокло больную грудь.
Быть может и в слезах промокшим,
Даст руку, этот "кто-нибудь"
Я видел в непроглядной чаще,
Перемежая сотню судеб,
Я был. Я был там настоящий,
Я этот самый кто-нибудь.
Минули дни счастливых плясок,
Стянулись дымом паутин.
Мы одевали сотни масок,
Но там, под масками один,
Мой лучший друг, забытый всеми
И мириадами светил
Он освещён. Он словно в сени
Огней, меня однажды посетил.
Он не лукавил, смотрит ясно,
Не укоряет, не бранит.
Он говорил что жизнь прекрасна
И он и впредь мне говорит:
"Послушай эти звуки лета,
Там, в сини неба-хрусталя.
Расти мой друг себя поэтом.
Крути по прежнему земля."
Кто-нибудь
© Copyright: Денис Фри, 2019
Свидетельство о публикации №119020502080
Свидетельство о публикации №119020502080
Рецензии