Отклик
Кликает в тишину.
Птица летит под крышу.
"Милый" — тайком шепну.
Что мне осталось? — Верить,
Губ обнажать ответ.
Трепет похож на вереск,
Бурого мёда цвет.
Можно ли надышаться
Чувством своих растрат?
В токах крови — семнадцать,
в сердце — сто тысяч ватт.
Ветер в ладонь приходит.
Знаешь, он — шелковист,
И обречён к свободе,
Видимо, фаталист.
Вот бы и мне, как птице,
Воздух грести крылом.
Пустошью вереск снится,
Шепчет: Потом... потом...
Отклик теплом овеян,
Призрак межстрочья мал.
"Встретимся у кофейни.
Я по тебе скучал."
Свидетельство о публикации №119020403407
Зову, зову... Она уже не слышит,
Замёрзшие на холоде слова.
Так с дерева срывается листва
И падает, стуча как град по крыше...
Теперь кажусь себе я третьим лишним,
Душа, что в осень сникшая трава:
Не мне красоты милой воспевать,
Не мне вкушать с её ладоней вишни...
И только эхо, услыхав тот крик,
Вдруг, сжалившись, ответит мне пугливо,
Что может есть ещё последний шанс.
Что я опять её увижу лик,
И зацветут в душе моей оливы,
Когда вдвоём мы сядем в дилижанс.
09.08.2019г.
Виктор Алимин 09.08.2019 11:38 Заявить о нарушении
Светлана Торопова 09.08.2019 11:45 Заявить о нарушении