При этом, проживая где то там...

"Я научилась просто, мудро жить,
 Смотреть на небо и молиться Богу,
 И долго перед вечером бродить,
 Чтоб утомить ненужную тревогу.

 Когда шуршат в овраге лопухи
 И никнет гроздь рябины желто-красной,
 Слагаю я веселые стихи
 О жизни тленной, тленной и прекрасной.

 Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
 Пушистый кот, мурлыкает умильней,
 И яркий загорается огонь
 На башенке озерной лесопильни.

 Лишь изредка прорезывает тишь
 Крик аиста, слетевшего на крышу.
 И если в дверь мою ты постучишь,
 Мне кажется, я даже не услышу."

А.Ахматова, 1912


При этом, проживая где то там,
С рябиною, котом и лопухами,
Пишу стихи. Конечно не котам.
К растеньям тоже странно - со стихами.

И даже Бог, все ждет что я пойму
Что это Он сказал: От сотворенья,
Для человека плохо одному.
Живые души - это только звенья.

А в этом мире порванных цепей,
И мудрого безвольного молчанья
Лишь аист беспощадно, хоть убей
Кричит, как будто будит от отчаянья.

И если это так случится вдруг,
Я стука в дверь случайно не услышу,
Стучи в нее сильней мой старый друг.
Счастливые - они стихов не пишут.