Она
Ей всё равно, сколь было до неё,
Ей безразлично, лысый ты, брюнет
И благосостояние твоё
А ты, влекомый тайной её глаз,
Пойдёшь, не слыша окриков вослед,
Тропинкою, исхоженной до нас...
Ты спросишь, кто? - Не бойся.
Это смерть.
Свидетельство о публикации №119020410635
И ты на небесах
А повезёт
Ещё и скажешь - Ах!
Михаил Пушкин 68 18.11.2020 21:22 Заявить о нарушении