Течёт мелодия под нёбо;
Долина платом распростёрта.
А скрипки звоном между рёбер,
И путь, как плёнка, мутно-жёлтый.
Мне каждый чужд и все - знакомы.
Как будто в детство возвращаясь,
Я невзначай впадаю в кому,
Смотря на осени прощанье.
Я помню мост, где детских ножек
Бежал едва заметный отзвук.
Там был ковыль, он будет позже,
И даже если слишком поздно.
Навеки там, и чуть в сторонке,
В тени раскидистого дуба,
Она - неловкая девчонка,
И он, в недвижимых раздумьях...
И детский шум, как голос птичий,
И юность с прожитым отказом -
Всё растворится, как обычай,
В знакомой речке, раз за разом.
И будет тот же плеск прозрачный,
И по весне птенцовый гомон...
И будет что-то в настоящем,
Что будет любо и знакомо.
Течёт мелодия под нёбо...
© Copyright: Марта Ломако, 2019
Свидетельство о публикации №119020410373
Свидетельство о публикации №119020410373
Рецензии