Мама

         
Истаяло так много лет,  как схоронил я мать,
Но и сейчас я этот  факт не в силах осознать.
Как кнессет   мозг разбит на полушарья два
И мненья их на этот счёт  не схожи никогда.

Когда со сном я расстаюсь, ещё смежив глаза,
Иль возвращаюсь я домой из суматохи дня,
И ночью сна жду - он нейдёт, и шорохи и  мгла,
Я слышу маму за стеной.  - Что делает она?

А днём, порой средь разных дел  я мыслями уйдя,
С тоскою думаю, о том, что  мало сделал я.
Да что там мало – ничего, мечтал лишь, чтоб жила.
Она ж не стала долго ждать, без жалоб умерла.

А мозг, не весь, наверно часть,  избрал такой приём:
Мол, если встречу  как-то днём, не буду удивлён;
Сочту, что годы не прошли, что рядом и жива;
Ведь, сидя в кресле, я не раз глядел в её глаза.

Её я просто обниму, спрошу:  «Где ты была?»
Ответит: «Хлеб домой несу, а папе -  молока».
С заботой спросит, оглядев: «Сыночек, ты устал?».
Ко мне потянется  чуть-чуть,  чтоб я поцеловал.

4.02.19