Мело, мело...

Мело, мело по всей земле...

Б. Пастернак.




Зима и мост. Мело по всей земле -
такое не приснится бледным Гретам.
Здесь выдублены лица королей
совсем не тёплым, хоть и южным ветром.
Всему и всем пределом Холокост,
но нет у всесожжения пределов,
и в мертвенный гранит врастает кость,
беспамятство на память переделав.
Полно свечей, но разве на столах
нашлась одна от Фрица или Ганса.
А чья-то тень, сожженная дотла,
удариться желает в хулиганство,
нередко строит рожи королям,
являясь ниоткуда еженощно,
смотреть, как смерть с грехами пополам
косу стальную вкладывает в ножны.
Вытягивает снова - вот секрет
беспамятства, забывчивости странной.
В такую ночь не жаль ни юных Грет,
ни тех, кто хлещет пиво в ресторанах.
Метёт метель, полно кружков и стрел
на стёклах тёмной ратуши, не где-то.
А там, внутри, тот город, что сгорел,
стоит в картоне скудного макета.
И нет уже скрещений ног и рук,
и в светопреставлении обманном
прошедшее идёт на новый круг,
а мост - лишь переход над вечным Майном,
и то, необъяснимое никак
злодейство, что в себе почуял гений...
Как будто текст читает Пастернак
и плачет, им заслушиваясь, Гейне.