Тот сон приснился мне под утро
И вроде даже бы не сон,
А явь прекрасная, что мудро
Дышала с небом в унисон,
Дышала песней… Мой учитель
Стоял живой и я его
Так ясно в это время видел,
Что не прибавить ничего.
Который все мои рассказы
Вычитывал, потом тетрадь
Совал мне в руки, раз за разом
Не уставая повторять:
- Банально и неинтересно…
Смотри на Чехова, мой друг,
И делай так, чтоб сердцу тесно
Бывало в книжке и вокруг! –
И вот опять глядит сурово
И я почувствовал в тот миг,
Что вовсе не создатель слова,
А никудышный ученик.
…И слава Богу, что проснулся!
Ещё бы чуть и он спросил:
«А что за чирей нынче вздулся
На тех полях, где я косил?
Где прежняя страна Советов,
Что от лесов и до морей
Дышала вольно и при этом
С годами крепла всё сильней?
Где наша слава?» …Ранним утром
Я как расстрелянный лежал,
А со стены Христос угрюмый
Смотрел на лампочки овал.
Тот сон приснился мне под утро...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119020307318
Свидетельство о публикации №119020307318
Рецензии