Тот, кто помер, тот ослеп.
А вдобавок и оглох.
Это столь итог нелеп
Или столь смешон пролог?
Кто родился, тот прозрел.
Услыхал свой первый плач.
На улыбчивой заре.
То ли жертва, то ль палач.
Этот круг не отвратишь.
Он, как Пушкин, - наше всё.
Ты-то мыслишь, что летишь.
А тебя-то лишь несёт.
И несёт сквозь пустоту.
Ты же веруешь, ковбой,
Что проносишься сквозь ту,
Что исполнится тобой.
...Вновь родиться-помереть...
Вдруг не всем и не везде?
Хоть бы выпало сгореть
На какой-нибудь звезде.
Хоть бы
© Copyright: Андрей Фесенко 2, 2019
Свидетельство о публикации №119020305008
Свидетельство о публикации №119020305008
Рецензии
