Уходили весенней порой,
Не успев на родных наглядеться,
Рассчитавшись на «первый–второй»…
Вот и кончилось мирное детство…
Костыли не по росту и тыл,
Задираю повыше я плечи:
Не могу переставить болты,
Открутить мне их попросту нечем!
Эшелон, две шеренги юнцов,
Сотни глаз молодёжи зелёной,
И тоскливые взгляды отцов
От прощанья и водки «палёной»…
Писаришкой - совсем не Толстым,
Запись ручкой: «Здоров и пролечен…»
Костылём рву на части холсты –
Рисовать мне их попросту нечем!..
А потом – бардака круговерть,
Гонят нас за аул на подмогу…
Вонью тола дыхнула вдруг смерть,
Оторвав кисть руки мне и ногу…
За собою сжигаю мосты,
Гриф гитарный и деку калеча,
Не сыграть и мелодий простых –
Взять аккорды мне попросту нечем!..
Уходили весенней порой,
Не успев на родных наглядеться,
Рассчитавшись на «первый–второй»…
Вот и кончилось мирное детство…
* * * * *
Костыли
© Copyright: Владимир Холманских, 2019
Свидетельство о публикации №119020303334
Свидетельство о публикации №119020303334
Рецензии