открытка

«и я полюбил её разную:
смешную, плаксивую , страстную
когда убирала волнистую прядь за Ухо
и вдыхала в ночной тиши глухо,
просыпаясь от света луны»

я наслушалась этих историй, сидя на кухне
за квадратным столом рано утром,
как она черт знает где
сейчас рисует пейзажи Крыма, ощущая своим нутром
всю горечь сигаретного дыма, но все равно каждый день засыпая в нем.
и как удивительно она ходит по золотому песку,
белыми пятками мешая глину,
как смотрит вслед уходящему старику,
оставившему свою шляпу около сгустков ила.
и как ее чернявая бровь походила на темную звёздную ночь,
освещенную белыми фонарями, что потерянным лодкам пытались помочь.
как стать он хотел тем лиловым морем,
что каждый день лелеяло ее тело,
целуя каждую родинку и становясь после этого белой пеной.
что губы ее были цвета самого алого в мире заката,
и что пальцы ее были тоньше, чем то письмо неизвестному адресату,
которое хранила в самом укромном месте -
прямо в центре своего сердца,
и никого ближе не подпускала,
и держала на расстоянии выстрела,
чтобы если что - не дай бог -
потом самой не застрелиться.
я наслушалась этих историй,
мне хватило сегодня сполна,
только черт бы побрал ее дуру,
что оставила лишь открытку
с отрывистой подписью
«твоя Мирра»