Не пишутся стихи
И не горит душа,
А впрочем, у меня её и нет,
Сколь не смотрю в окно,
Ни вижу ни шиша,
И в кошельке дырявом
Ни медного гроша,
В потрёпаных томах,
Которые устал по вечерам листать,
Не истин, не идей,
Не свежих обновлений,
Ни старой мудрости -
Лишь пыль чужих словес...
Я проиграл свои сраженья,бес.
В те дни,давно ушедшие во мглу,
Когда депрессия сестрою мне была,
Жило сознанье в тёмной глубине,
И что-то там ещё, во мне была-
Быть может, просто боль.
Сейчас же ничего не сверлит мне мозги,
И разлететься к чёрту на куски
Увы, не может ничего.
Остались лишь виски,
Но вдарить в них -
Не велика затея.
Так в оправданиях бессмысленно бредя,
Когда шутя, ну а когда всерьёз,
Ищу ответы на вопрос,
Задать который не хочу и не умею.
Ответы
© Copyright: Максим Прытков, 2019
Свидетельство о публикации №119020310229
Свидетельство о публикации №119020310229
Рецензии