Загадка

 
Наш Ветер-отец гонит серые тучи
над Волгой, Байкалом, Алтаем…
Он быстрый, бесстрашный, он самый могучий!
/уже Магадан пролетаем/…
Нас много, спрессованных в льдистые пачки
в большой материнской утробе.
Должно быть, чтоб наши рубашки не пачкать?
Когда же закончится роды?..

И что же такое «родная землица»,
куда предстоит нам вернуться?
Ну, Облако-мать, разреши приземлиться,
ведь мы же не скопище гнуса;-)
Легки и белы мы, но точно не вата,
чтоб стайкой в полет собираться!
— Эй, хватит болтать! От груди оторваться!
/А может мы Ангелы, братцы?/

Аж дух захватило, и сердце трепещет!..
А крылья в полете окрепнут!
Пока нам неведомы многие вещи,
как те, что от белого слепнут…
Не верю молве, что мы вовсе не птицы —
лечу журавлем над Алтаем,
ведь мне в косяке надоело томиться!
Но что это, Господи? Таю…

Экспромт для драйв-блица Транссибирский экспресс               
Голоса от 21 декабря 2о16

Фото