Эти скитальцы, художники и поэты,
Эти страдальцы, что ищут на нервах правды -
Кто им дал право чужие вершить куплеты,
Кто разрешил на счастливых излиться ядом?
Пусть себе пляшет девчонка с горящим сердцем,
Пусть себе мальчик в улыбке лелеет тайну;
Только не троньте их струн, не ломайте скерцо,
Не подходите, не смейте, я заклинаю!
Сколько бы ни было гнойных сердечных клеток,
Сколько бы бабочек в теле не погибало,
Вы бы и сами хотели подняться к лету
Сотнями листьев на рёбрах берёз и яблонь;
Сколько бы ни было путаных красных ниток,
Сколько бы ни было в зеркале отражений,
Каждый из вас так желает сказать "Финита!"
Зацикленному сраженью.
Сколько бы ни было мнимых щитов и копий,
Сколько бы ни было дач и оконных видов,
Все перепутья несчастных приводят к опиуму
Или цианиду.
Финита!
© Copyright: Марта Ломако, 2019
Свидетельство о публикации №119020100901
Свидетельство о публикации №119020100901
Рецензии