Сага

Он был простой пехотный офицер.
Она певица. Он её любил.
К ней заезжал один миллионер.
А он про всё на свете позабыл.
Она любила роскошь и покой,
Мужчин богатых в самом цвете сил.
Он беден был, он был совсем другой.
Всё, что имел, всегда с собой носил.
Имел он гордость рода своего.
Честь, сотню франков - больше ничего.

В осеннем парке, где кружит листва,
Он с ней прощался, сердце открывал.
Глотая фразы, позабыв слова,
Её ладони жарко целовал.
Она его жалела, не любя,
И потому пришла к нему на зов,
Проститься с ним заставила себя.
Но слишком тяжек груз ненужных слов.
Он уходил за городской дозор
Под крик толпы " Виват, Империор!"
Огонь и дым, всё плавится, горит,
И вой картечи, смерть, кромешный ад.
И командир их тут же был убит,
И лишь земля им верный друг и брат.
Он встал в атаку и людей поднял.
" За мной, вперёд! На штурм, на стены. Марш!"
Погибла рота, знаменосец пал.
Но враг разбит, и город будет наш.
С клинком в руке, со страхом не знаком...
И рыжий швед пронзил его штыком.

                * * *
Она была певица, он поэт,
Она смеялась. Он её любил.
Пускай в её глазах ответа нет,
Но он про всё на свете позабыл.
Она любила роскошь и покой,
Мужчин богатых в самом цвете сил,
Он беден был, он был совсем другой.
Всё, что имел, всегда с собой носил.
Имел он совесть, честь и мастерство,
Немного денег - больше ничего.

В осеннем парке, где кружит листва,
Где солнца луч пробился через тень,
Он говорил ей нежные слова,
Читал стихи. Прекрасен был тот день.
Как во хмелю кружилась голова,
Взлететь как птица, был готов, любя,
Когда услышал тихие слова:
"Прости, мой рыцарь, не люблю тебя."
Две сотни лет и разные пути.
Чужие души вместе не свести.