Ты стреляешь картечью слов,
И не ясно в кого стреляешь.
На дороге из белых снегов
Не известно о ком скучаешь.
И прошло уже всё давно,
Я всё реже тебя вспоминаю.
Светит ночью твоё окно,
Когда мимо него проезжаю.
И скрипит от мороза лес,
Да тропинка меж сосен вьётся,
Ты меня не увидишь здесь,
И весна никогда не вернется...
(Даже если сейчас обернёшься)
***
Ты теперь далеко -
там где летят журавли
И уносит море легко
от земли корабли.
Весна не вернётся...
© Copyright: Евгений Стащенко, 2019
Свидетельство о публикации №119020100796
Свидетельство о публикации №119020100796
Рецензии