Не глубока любовь поэта...

Я не успел, увы, тебе признаться,
Что я в тебя - был всё таки влюблён,
Пока с тобой нам не пришлось расстаться,
Чему, поверь, я нЕ был удивлён.

У нас с тобой всё было по другому,
И нежность чувств к тебе моя росла,
Как Солнца диск, взошедший к окоёму
Растёт, рассвет даруя нам с утра.

Но если знать, что время нелинейно,
О чём нам жизнь, сама собой, гласит,
В которой день сменяет благодейно
По кругу ночь, что тьму в себе таит,
То я скажу, признаюсь я по чести,
О том что в нас – любви благой порыв,
Который был когда мы были вместе,
Когда к тебе я был благочестив,
Иссяк навек, быть может, постепенно,
Но всё ж исчез, как показалось мне,
Ведь время шло, стирая неизменно
Возможность быть с тобой наедине.

Я был влюблён, но был ли я готовым
Тебя любить, как Бог незримо нас?
И для тебя, быть может, будет новым,
Но я скажу тебе без лишних фраз -
О том что я лишь видел Музу, право,
В тебе всегда, блистающей красой,
И потому была ты мне по нраву,
И потому была воспета мной.

Но всё ж любовь меж Музой и поэтом -
Не глубока, как кажется, порой,
И гамму чувств, рождённых и воспетых ,
Поэт-витИя, как ветреный герой,
Закончив стих, блаженно, может, в неге,
Которой он при творчестве достиг –
Предать огню забвения навеки,
В знаменья час, мгновенья или миг!