Безмолвия полна твоя земля,
Покрытая ликорисом и пеплом.
«О, Смерть, мой друг!» — проносится всегда
Над белым пепелищем битв прошедших.
И содрогается от ужаса луна,
Качаясь в сумраке воды у старых замков,
Где некогда погиб твой Белый Царь
И где теперь царят лишь чёрный гроб да знамя.
«О, Смерть, мой друг!» — висело в небесах
Средь рваных облаков сожжённым раем.
Шептал и ты ту мерзость про себя,
Не веря, что когда-то снова будет
Блистать перед тобой портрет любви,
Что рисовал умом на теле девы этой,
Которую так страстно полюбил,
Которую теперь среди могил ты видишь.
«О, Смерть, мой друг...» — презренно шепчешь снова, —
Безмолвия полна твоя земля!
«О, Смерть, мой друг!..» — кричишь теперь всегда
Над белым пепелищем дней прошедших.
О, Смерть, мой друг!
© Copyright: Гавриил Богомолов, 2019
Свидетельство о публикации №119020106502
Свидетельство о публикации №119020106502
Рецензии