В это Мире, мы как гости, пьём и пляшем на погосте,
но закончен быстро пир, глаз уже не видит Мир.
Ночью - утром, Хронос - Время, бирку клеит нам на темя,
два могильщика придут, в землю спрячут кости.
Сверху бросят чуть песка, и земли, две горсти,
- в Мир другой отправимся, но совсем не в гости.
Отстегает души, слишком грешных плеть,
в карантин посадят, серой станут греть.
Праху лишь берёза покачает ветвью,
будет рядом с нами, вечно на погосте.
Шорохи от листьев, может быть услышим,
шелест лишь печальный - приглашенье в гости.
В этом Мире, мы как гости
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2019
Свидетельство о публикации №119020105012
Свидетельство о публикации №119020105012
Рецензии