графит

Все рисунки выбросил и пустился в тяжкие,
вымарал готовое, сдал карандаши,
смешивая белую c пива полторашкою
за набросок маленький, за помин души.
Прерванная линия, помнишь - слово за слово,
масло или темпера - выйдет ли эскиз...
Тянется строка моя по листу опасливо,
втягивайся, милый мой, да не увлекись -
дело-то знакомое, вляпаешься заново,
сущности бомондовы все одна в одну.
Линия-линеечка, строчка следа санного,
вроде бы - по белому, а ведёт ко дну.
Буквы стали зимними, злыми, полупьяными,
слитно пишешь - значится, будет опохмел.
Стало слишком хлопотно спорить с горлопанами,
может, и ввязался бы, если бы умел
главное - по-новому - тушью ли, гуашью ли,
лейся пиво пенное - к белой - в самый раз.
Что глядишь, красивая? Да, курю и кашляю,
хочешь перекинуться с милым парой фраз?
Фея с черно-белого старого портретика,
помнишь карандашные наши вечера...
Ритмика январская, пошлая патетика,
раньше было здорово, помню, как вчера.
Все оттенки выбраны, выпиты и брошены,
снова с неба сыплется твёрдая крупа.
Цокают по камешкам круглые горошины,
грифели выделывают медленные па -
выпитое кружится, долгое, былинное,
и в рисунок вылиться строчка норовит.
Будто бы из прошлого молча тянет линию
чёрный и уверенный, медленный графит.