Мрак средневековья

Короткое письмо, к тебе, Валера
Как говорят, из глубины веков
Пишу тебе не в роли Робеспьера,
Хотя и не прощаю дураков.
 
Тебе напомню, я не кровожаден,
Любя «Войну и мир» и  «Тихий Дон»
Я всем добра желаю, бога ради,
Хотя и пострадал не как Дантон

Но до сих пор, не подавая виду,
Не зная, как минувшее назвать,
Ношу в себе вчерашнюю обиду
Кому о ней не зная рассказать.

Ты был поляком, я из древней веры.
Нам было лет чуть больше десяти,
Но ты мне другом оказался  первым,
Кого я встретил  на своём пути.

И Польшу представлял в своём лице
Прошли года, растаяли, как свечи
И там, где  реки Харьков, Лопань, Нетечь,
Там мы купались в Северском Донце

И вот в Москве, в торговом польском доме
Банкет был в завершенье дня.
Столы накрыты, там приборы, кроме,
Не подали прибор лишь для меня.

Я понял, всё что  было, неспроста,
Во мне хранились давние пороки,
Я был один, как родственник далёкий
Иисуса, Бога нашего,  Христа.

Мне не подали стопки и фужера
Начальник рассказал, кого он чтит,
Хотя и знал давно, что наша вера
Не просит никогда и не простит.

Вновь опустился мрак средневековья,
Но в наше время это не к лицу,
Когда считали, что разводят кровью
Евреи в праздник древнюю мацу.

С тех пор прошло, как минимум, лет сорок
Но это зло покоится со мной,
И не отвечу, кто тому виной,
Тех мелочей, забыть нельзя которых.

Но сколько бы мораль не дешевела,
Я вновь перед тобою бью челом.
И мне казалось, Эфраим Савелла
Был грустной тенью за моим столом.