Нездоровится

Не пишется. Не плачется. Не пьется. Не смеётся.
Не дышится. Не видится. Не хочется. Абзац.
Мне пики гималайские усердно лезут в волосы,
окурками и ранами насытился матрац.
В одном зрачке пол-имени и небо сухолицее,
в другом стена бетонная и козырьки двора.
Мой Бог как совесть - крохотный, под трупом от амбиции
старательно окурочком выводит письмена.
И прошлое - не прошлое, бездонное и рваное,
все тем же богом сшитая придуманная ложь.
А в будущем - ох, в будущем! - никто не будет с ранами,
никто не будет кутаться в предательскую дрожь.
Но это все о будущем, о прошлом, без текущего.
Текущее текущее по глотке бытия
спиртовым паром ревностно обдаст по трубам пьющего,
ещё на шаг приблизится немая седина.
Пока одни притворствуют и ветер ловят западный,
другие - я, мой Бог, и прочий недошлак, -
с ума успешно сходятся, как стрелки циферблатные,
в районе не полуночи, а полдня, на часах.
Собачьими упряжками по гималайским прериям
догнать огромный солнечный поющий диско-шар.
Я с ним не стану ласковей, нужнее и с бессмертием,
но сердце успокоится и рухну не дыша.