Все мы дети бога. В однушке на окраине города Москва,
Лезвие поднесено до грани, из горла тот час брызнет гной,
Струя.
И если веришь, то не плачешь.
Стойка.
Столб.
Рука.
Попробуй обдумать за долю секунды,
Как платье задрав подлетишь в магазине.
Какое же платье? Красное платье?
Папа прости божьей твари грибы.
Именно этого хотят сыновья,
Одобрить ошибки греховных деяний.
Но у Господа и у Меня полно идей, воображения.
А как известно вам, живущим во грехе,
Добро, спустившее воображенье,
Ничто иное как самолюбия обман.
Смерть филантропа
© Copyright: Аллен Коук, 2019
Свидетельство о публикации №119013109217
Свидетельство о публикации №119013109217
Рецензии