И мается душа на неотчётливой,
Размытой посерёдке теплоте.
Идёт декабрь на холод поворотливо,
В снежинках из небесных волостей.
А суета лиричная, за пазухой,
Толкает заложить за воротник.
Заводит поэтическая мачеха
Слова в непоэтический тупик.
И даже муза - явно от лукавого,
Соблазном неисправных тормозов,
Торопит мысли - правые, неправые -
В неистребимый гон моих стихов.
А что декабрь? Заводит вьюгу стылую
Всему, что не сбылось - на посошок.
И дед Мороз не с посохом, а с вилами,
Несёт надежды дырчатый мешок.
И мается душа
© Copyright: Галина Рубленко, 2019
Свидетельство о публикации №119013107021
Свидетельство о публикации №119013107021
Рецензии