Где природы много,
Человеку криво,
Там одна дорога –
Южный берег Крыма.
Ею шли евреи,
Греки и армяне –
Чем они древнее,
Тем они румяней.
Ветерок хороший –
Вдруг холодный, резкий.
Что забыл Волошин,
Помнит Богаевский.
В небесах далёких
Разлучились звезды,
От земли, от лёгких
Отрезая воздух.
Лодки утонули,
Не доплыв до буя…
Только ль потому ли,
Что теперь живу я?
Поколеньям сосен
Счёт ведёт Станкевич.
Ветка пишет восемь,
Корень гнётся девять –
В чешуе как ящер,
Древний знак вопроса
Под крестом, блестящим
На скале Фороса.
Хвоя так жестока,
Грудь пронзили перья…
Оттого ли только,
Что живу теперь я?
Льёт цикады горло
Музыку безумья.
По тропинке горной
Горе унесу я.
Там, где море мерно
Моет кедрам лапы,
Больше мне, наверно,
Не суметь заплакать.
2011
Форос
© Copyright: Павел Крапивин, 2019
Свидетельство о публикации №119013104594
Свидетельство о публикации №119013104594
Рецензии