На кончики рук золотая скакнула заря,
В плоть гулкого сна проникая колючей лопатой,
Взбивая безвесно расплесканый труп января,
Чеша воробьями сосульчатый горб волосатый.
В горниле сомнений у каждого свой холокост,
Круги на воде- не круги а всё чаще восьмёрки,
Как славно шагнуть босиком на мерцающий мост
Судьбы промерзающей в мрак трепетанием горьким.
Теплом пробуждённым зажечь непривычную длань,
Былого с Грядущим застылые звенья оплавить
В колодец души заливая рассветную рань
И смочь наконец ягодицы навеки расслабить.
fagot 2019
Оттепель
© Copyright: Макс Фагот Нагаткин, 2019
Свидетельство о публикации №119013103160
Свидетельство о публикации №119013103160
Рецензии