Мушкетеры, мушкетеры... Портос

Опустилась, почти уже, ночь на Париж,
Опустели только что шумные улицы,
Так откуда же этот топот такой,
Может это слон из зверинца сбежал?
Нет, это, всего лишь, Портос запоздавший, 
Сломя голову мчится он на ужин в трактир,
Он всегда голоден, он всегда хочет есть!
Кружкой вина горло сперва смочить,
От гуся остаются, мгновенно, кости,
А следом окорок, как мышь, прошмыгнет,
Не забывает он при этом вина подливать,
Что там трактирщик ему еще принесет?
Не прочь он шпагой иной раз помахать,
Он здоров, что стоит ему двух, трех заколоть
И не думает он, для чего и зачем,
Если позвали, значит так быть и должно!
Разогревает ему каждая драка кровь,
Лишь одна мысль вертится в голове,
Где потом уталить зверский свой аппетит.
Зовут, порою, друзья в бордель его,
Он не прочь женщину к постели прижать,
Но платить, за какую-то бабу платить?!
Да вы все, наверно, посходили с ума!
Лучше он заглянет в любимый трактир,
Ведь ждет его там баранья нога!
Медленно поворачивается над пламенем вертел,
Покрывается румяной корочкою баран,
Капает, с треском сгорая в огне жирок,
Разве может баба сравниться с бараном!
Вот изливает им душу свою Арамис,
Молча кивает ему головою Портос,
Запивает вином он мяса кусок,
Что это там Арамис твердит о жене,
Ну повесил на дереве, что с того?
Можно еще, не одну, такую найти,
Мыслями голову обременять ему ни к чему,
Ведь в руках кружка бургундским полна,
Он мушкетер и жизнь у него хороша!