Я не пишу стихи

Я не пишу стихи, я их записываю,
Когда в молчаньи память перелистываю.
Когда бесшумных облаков движенье наблюдаю,
Когда я вижу чью-то жизнь несладкую и к горлу ком внезапно  подступает.

Когда я слышу беззаботный смех ребёнка
И то, как мать в ответ смеётся звонко.
Когда слеза накатит в умилении
И вдруг замру на миг в благоговении

От звуков старой уличной гитары,
От вида пожилой счастливой пары,
Что, бега времени уже не замечая,
Заботливо друг дружку укрывают.

Я не пишу стихи, я их записываю,
Не знаю точно, есть ли в этом смысл,
Стенографист документальной хроники,
Возможно, автор, но постольку да поскольку.

Ведь автор истинный и жизненный истец
Всегда один-единственный Творец.
Его заслуга в каждом распустившемся цветке
И в каждой жизни, теплится которая в тебе, во мне.

Я молча голову перед величием Его склоню,
Я бесконечно благодарна, что живу, люблю, творю.
За пазухой Творца надёжно и тепло,
Он посылает солнца свет с утра в моё окно.

А ночью звёзды бережно на небе зажигает,
Мой неспокойный сон от тёмных сил оберегая.
Счастливей нет меня на целом белом свете,
И потому за счастье неземное я в ответе.

В ответе я за каждый посланный как манна с неба стих,
Молю я небеса лишь об одном: чтоб этот голос ещё долго не утих….