Мастерок

Я шпаклюю песенкой треснутое прошлое.
Любо мне оглаживать словом стыки строк.
Надо бы всё сызнова, если по-хорошему, -
по седому колеру не рисуют рожицы... -
только таймер выдохся... истекает срок.
Прилепиться не к чему... Слой грунтовки в трещинах...
Колупали, походя, все, кому не лень,
по утру и вечером, дружбаны и женщины
штукатурку совести у поэта-грешника...
Разве что улыбочка - пыльный гобелен,
спрячет кладку древнюю кирпича щербатого
с тупиковой логикой холода стены,
да и та - вся плоская... А судьба горбатая -
вжалась бы - да некуда... Драпируясь в батики,
в прописные истины, как не постенать,
что палитра выцвела, моль побила занавесь,
и она дырявая всем мозолит взгляд...
Штукатурка высохла... Надо бы все заново
перекрасить истины. Обветшала заповедь -
новоделом выкреста трещины загладь!
Отсырело прошлое - пузырями вспучило.
Половицы памяти выгнуло горбом,
может быть, поэтому и стихи скрипучие -
рифмами зашарканы и по ритму скучные,
резкие... гнусавые, как тоски гобой.