На заплёванном пароходе...

            * * *

На заплёванном пароходе
День на уровне глаз проходит.
Жизнь проходит, и всякий видит:
Ничего из меня не выйдет.

Но каких-то два века через
Черноокий отроют череп.
Где я сам – не видно, не слышно…
Верно что-то все-таки вышло?


Рецензии