Столетнее сиротство.
Без тех,
Кто надоумил и простил.
Вода о шаткий берег бьется,
И даром мало что дается,
И мы идем почти без сил….
Век, не умноженный на суть.
Мертвый язык.
Без тех,
Кто говорил на нем.
И нам бы камни собирать,
На ложь бы правдой не молчать,
Да запустение кругом.
Что было, вновь пребудет с нами.
Лишь минус те,
Чьими мудрыми глазами
Мы столько видим в темноте.
/январь, 2019/
Из цикла Праздник опресноков
© Copyright: Августа Миклашевская, 2019
Свидетельство о публикации №119013007326
Свидетельство о публикации №119013007326
Рецензии
