Сучий денек

                Не мне в вину, что я пока
                Живу там, где течет Ока,
                Где по одежке не встречают,
                Не провожают по уму,
                И обувь грязную прощают,
                Стихи не любят, не читают
                (Такая "чушь" здесь ни к чему).

                (…) Мне опостылел город этот,
                Нигде я не встречал на свете
                Людей, и злобней, и черствей,
                Чем здесь — на родине своей!

                М. Предзимний   « Укоризна»

                Простите?! Но стоит ли правда прощенья?
                За то ли просить, что я циником стал?!
                Ведь то, что я ныне пошлить так умею,
                Алексину я бы спасибо сказал.

                (…)Я вовсе не злобен, мне больше вас жалко!
                А также дано пожалеть и себя,
                Что вам из груди сердце вырвал, как Данко,
                Наивно, по-детски беспечно, и… зря!

                М. Предзимний «Милашка»

                Анна. Так издеваться над людьми
                за то, что они глупы, нехорошо!
                Черкун. Они - злы...
                Анна. Все равно - от глупости...
 
                (...)Я не люблю маленькие города:
                в них живут ничтожные люди...
                Когда я среди них, я спрашиваю
                себя, почему же они люди?

                М. Горький «Варвары»


Разгулялись тучи
Вдоль да поперек,
Настоящий — сучий —
Выдался денек.

Молодой мужчина,
Впрочем, холостой:
"Не пройдите мимо,
Девушка, постой...

Может, сигаретку,
Может, по пивку?
Хороши коленки, —
Дайка обниму!

Ты одна на пляже,
Выбора мне нет, —
Я согласен даже
Просто на минет...

Что, хамлю, бухаю;
Хватит материться;
Что, ты не такая;
Стоит извиниться...

Не вписался, видно,
Снова в поворот...
Даже не обидно,
Просто не везет.

Никого на пляже,
И тоска, тоска,
Грязью дождик мажет
Золото песка.

У плакучей ивы
Он чечетку бьет,
С дрожью торопливой
Мне стакан нальет.

Вечер набухает
Пивом и вином,
Город засыпает
Суетливым  сном.

И никто не спросит,
От чего тоска?
Пролетела осень
Пулей у виска...