Я эту черную пластинку давно сквозь годы прокрутил,
И не винил я в чувствах пылких разбитый вдребезги винил,
Собрал осколки, пусть вокалом бьёт в перепонки патефон,
Там, где конец, есть след начала, игла продавит серый фон.
Не отпускают злые ноты струны натянутой бемоль,
Я не меняюсь ни на йоту, прилипла к тусклой лампе моль,
Хранит цветок чертополоха да нитей шелка бахрома
Все те же нравы и эпоху от бед с умом и без ума.
В корзину скинул содержанье, ещё не поздно все начать,
Измерю в метрах состраданье, поставлю круглую печать.
Сегодня признан невменяем, а завтра оказался прав,
И наши принципы меняет хамелеон цветных оправ.
А жизнь - всего лишь продолженье, и бесконечность в два конца,
Мгновений чудных повторенье, черты забытого лица.
Мы расщепленные песчинки, нас гонит время, что есть сил
Туда, где черную пластинку я под иглою прокрутил.
Пластинка
© Copyright: Владимир Рудерман, 2019
Свидетельство о публикации №119013003477
Свидетельство о публикации №119013003477
Рецензии