Графомания-2

Бескрайность моря. Безмятежность.
Соленый воздух.
Волны. Пена.
На дне покоится надежда,
что перегрызла себе вены.

Белесый мир окутан дымкой,
пляж -- мечтательной тоской.
И не найдется места в мире,
что заменило б дом родной.

Тлеют угли,
дыма
в небо испуская струйку --
последний миг их перед
вечной тишиной...

Задумавшись
о чем-то на минуту,
я накрываю их рассыпчатым песком.



И то ли я устал,
и взор покрылся камнем,
то ли на сердце груз
разо-
чарований лег,

мысли увязли в краю дальнем,
как человек,
что из болота
выбраться не смог,

в краю далеком,
в прошлом,
временем сожженым:
был день,
принадлежавший только нам --

тогда я,
в тебя еще влюбленный,
твои губы исступленно целовал.

Засыпал
в объятиях твоих,
чувствуя себя
в последний раз, как дома...

Очаг любви безмерно стих.
Я пленник.
Жизнь моя -- дорога.



Вскоре окончательно
взойдет на небо солнце,
люд на пляж повалит
купаться, загорать.

Я докуриваю,
и вновь куда-то молча
иду
у кого-то что-то
силой отнимать;

обводить кружком
и ставить крест на пиках,
зачем-то горы снова покорять,

с вершин
разочарованно смотреть,
как жизнь проходит мимо:
солнце в море решило догорать,

раскалившись янтарем дотла,
свои могучие плечи
гордо расправляя.

Тонуть,
охладевшими лучами
касаясь нежно дна,
с упокоением Землю
на ночь оставляя...



Густая чернь ночи.
В небе звезд не видно.
треск костра,
музыка прибоя.

Сердце о чем-то
усиленно молчит,
мне кажется, что это
не на долго.

Мне кажется,
раздастся вскоре гром,
взрыв,
протест внутри
и бунт.
Поменяет направление вектор,

а путник двинется в тот край,
где все его так ждут
и каждый день
с гонцами шлют приветы.


Но то не значит,
ровным счетом, ничего,
в том краю я пришлый тоже.

Мы приходим в этот мир одни
и всё
оставив на Земле,
также по одному уходим.

Мы одиноки в своих же головах,
как узники, мы бьёмся
о костяные стены.

Безгранично любим,
но каждый в своих снах
историю слагает,
лежа на постели,

родного человека,
обнимая крепко.
Границ нет.
Одна лишь только пропасть.
Пустота.

С любимыми
не расстаются целый век.
С самим собой
не расстаются никогда.

И что искать? Куда же мне
теперь все-таки идти?
Мой компас на
пополам разбит...


С листком бумаги
сидя у костра в ночи,
я так и не смог понять,
о чем был
все же этот стих.