Все это холод, мон ами

Все это холод, мон ами,
Париж остался где-то там
Со звоном хрусталя любви,
С манящей белизной холста,
С горячей выпечкой, вином,
Монмартром, путанным, как сон,
Аккордеоном за окном
И юным Пабло Пикассо.


Рецензии