Уже полжизни прожито, как с куста
А, может быть, три четверти, шесть седьмых,
И с каждым утром меньше хочется, чтоб в уста,
И с каждым годом больше тупых и злых.
И я привыкну к шуму вечному в пустоте,
Что долететь Млечного мне не дано.
Со мною останутся меченые, только те,
Кто пьёт Буковски, Бродского и вино.
Свидетельство о публикации №119013000204