Проклятый

 Когда поэзия на каждый день работа,
 Слогов созвучье, заполнение пустот, -
 Мыслишек стоимость, что у плохого лота,
 Где щедр и мил стал небогатый идиот.

 Строфа готовая, что водки жгучей рюмка
 У алкоголика пропащего в руках.
 Но, выпил, - к новой тянет... - даже капнет слюнка.
 Пошло, поехало... - все чувства на парах.

 Тот мир, в строках его, - изменчив стал, прекрасен,
 То - бледен, груб, постылый… вдруг - без меры чёрств.
 Он слышит шёпот звёзд… скрипит, как старый ясень;
 Талант притих его… - сбежал за сотню вёрст.

 Упал готовый стих на лист, что в лужу
                бражник.
 День дарит, исчезая, головную боль.
 В кошмарах ночь....
                С утра
                тетрадь взяв, как бумажник, 
 Раскрыл вчерашний труд… -
                стихам цена, есть - ноль.

 Ну, - хватит!..
                Всё… - конец!..
                Бросаю это дело.
 Уходит время прочь… а трезвость, чуть всплакнув,
 В туман переползёт ….
                Перо беру несмело...
 Как ярый графоман, лист чистый ждёт строку.


                2005г.