Ветер поднял к небу обрывок листа
И швырнул его снова оземь.
Здесь нет злости и совесть ее чиста.
Ведь для нас это просто осень.
В новой яркой и красочной книге сказок,
Вдохновляя на мыслей поток...
Но он вырван из текста, практически сразу
Как покинул книжный лоток…
Ветер снова поднимет его белый лик,
И утопит в осенней луже.
Раз он стал нежеланным для собственной книги,
То другим то уж точно не нужен.
А та книга на полке - в ней неполный рассказ,
Что начался и сразу закончился.
Там обрывок души под красивым форзацем -
Мне читать ее что-то не хочется.
Вырванные
© Copyright: Ильгиз Зиннатуллин, 2019
Свидетельство о публикации №119012905740
Свидетельство о публикации №119012905740
Рецензии