Я - пришел

Каких-то хочется резонов...
Ведь вот живу, а толку?!..
А?..
Толпа любителей поклонов
все так же преданно бледна,

и носит красные повязки
на опустевших рукавах
своих пальто...
Казалось - сказки,
ан нет - волшебные слова

из недр груди:
сказал и сгинул,
как белый снег...
А ты идёшь,
и понимаешь, что отринул
за честно явленную ложь

на полотне, где ноль сюжета,
а значит - мысли...
Ветер сам
развеет смазанное это,
не то оставив небесам.

В сплетеньи пальцев нету грусти
по чуть покатым временам
скользящих душ...
Ну-ну...попустит...
Не плачь.
Иди-ка лучше к нам,

и оторвись уже по-полной,
мешая жизнь, любовь и смерть,
что наступают, словно волны,
на рая странных круговерть,

чтоб смыть однажды все, что было,
с едва заметного песка...
Эх, Вышний...
Скука - это мило.
Но как - не дрогнула рука

стереть свой миф о неизбежном
с почти что вечного холста?!
Ну, да...
Рассказывал небрежно,
ведь что поделать - суета

моих сует, увы, что шутка
на фоне замыслов Твоих,
в которых нету промежутков
для горл, рычащих псалм как стих.

И здесь, на третьей, шум да войны
за что-то глупое...
Прости.
Тебе ведь дышится спокойно?..
Ты не сбиваешься с пути,

что был придуман кем-то первым?..
Ведь нет?!
Тогда - всё хорошо.
А стих?.. - Ну, стих - пустые нервы...
Не огорчайся, я - пришёл.