Нимфа

Бывает, рифма не идёт.
Внатяжку же, писать прискверно.
Как будто снова кто крадёт
Твой стиль родной и очень верный.

И будто хочет кто сломать
Твою судьбу, и вылить лимфу -
Твердит, что вправе выбирать
Тебе совсем иную Нимфу.
Гундосишь ночи напролёт
В лицо истерзанной бумаги.
Но рифма так и не идёт...
С позором опускаешь флаги.
...Так продолжается ни день,
Ни два, и даже ни полгода:
Вставать с кровати стало лень,
Чтоб посмотреть в окно погоду.
Зарос синюшной щетиной,
Порвал измученные строки...
И вот, звонишь ты Той одной:
- Приди скорей, мне одиноко!
..Она вошла как света луч
В твою прокуренную сырость;
И разогнав остатки туч,
Швырнула в форточку унылость.
Смотрела х'итро и легко,
Лук'авя теплотой улыбки:
- Опять Вы Сударь глубоко
В морали творческой ошибки?
Смотрю как полный идиот,
И отдаюсь я Ей на милость.
А рифма, может быть зайдёт
В мою прокуренную сырость?!

Невыносимо в скверный час,
Когда уходят логарифмы -
Уж очень нужно, чтоб у нас,
Была своя, земная Нимфа.