Письмо

Читаю твоё письмо в электричке, под вой мотора,
Грохот колёсный метро, голоса случайный историй.
О признании в полной луне, о цветах, оживающих в сказке,
О несущемся вдаль скакуне, о царе в незаметном подпаске.

Телефон – это модный слуга, отправляет послания тут же!
Не прикажет ему рука, – полежит он в кармане поглубже.
Созревает и ночь, и день, мой ответ в груди осторожненько.
А за окнами деревень – красота, от мороза-художника.

Вырвет правда внезапно стон, замаячит дорога дальняя.
И в дорожный, хозяйкой, сон, вдруг проникнет грусть изначальная.
Тут же боль «деревянный» крест, наспех, вешкой приткнёт к обочине.
Там свободных-то мало мест, и теряется он между прочими.

И клубится в притворе пар, мысли бегают вездесущие.
Нетерпение – как пожар, – воду носят дела текущие.
Возвратится к истоку взгляд, выйдет на берег обещающе.
Эй, сугробы, вставайте в ряд! – укрепляет сознание краешек.

Сколько их пережил твой век? Зимник только сближает вотчины.
И не счесть рыбаков у рек, на каналах и у проточины.
По старинке – выводит вязь на бумаге перо поэтово,
Словно варит к полозьям мазь, и наносит её, не сетуя.

Прочитаю ответ-письмо, понадеюсь на понимание,
И отправлю, и пусть оно одолеет дороги дальние.
И откликнется, может быть, адресат у неброской пристани.
Челноку вся задача – плыть, с пассажиром в конверте, к истине.
29.12.2018 г., Игорь Стрелков