Утоли моя печали

Шептаться тихо, вздрагивать синхронно,
курить одну, чинарик на крайняк,
быть жителями спального района,
любимцами некормленых дворняг,
так здорово нам было, жаль, осадок
на донышках бутылок, пачек, душ
травил нас - Робин Гудов из посадок.
Игрались похоронные и туш,
игрался марш - Прощание славянки,
игрались Моцарт, Бах, Шопен и Григ.
И мне отец рассказывал по пьянке,
за что ему влепили пятерик.
Мои дружки отцовские медали
сплавляли по незнанию за грош...
И, вроде, не сказать - недоедали.
Тогда зачем? Но как тут разберёшь.
Безногие повозками гремели -
подшипниковым ужасом побед.
И чуял все асфальтовые мели,
по улице юля, велосипед.
Соседи-доминошники стучали,
костями заглушая громкий мат,
икона - Утоли моя печали
в церквях, где богомольцы не шумят -
всё помнится среди многоэтажек.
Но мне бы к старым дворикам, ещё б
к тем прошлым временам, где не был тяжек
ни мат, ни дух прокуренных трущоб.
Потом - арго бетонных новостроек,
где рай, где каждый каждому - родня,
где каждый финансист, титан и стоик,
и где никто не вспомнит про меня.