Я пишу, что же в этом такого

Говоришь, что слова и стихи не всерьез.
Не согласна, я б так не сказала,
Я пишу от души и по коже мороз
От тех строк, что я сердцем слагала.

Я пишу, и слова, что рифмуются в стих,
Каждый раз таят чувства и смысл.
Если кто-то не понял его, не постиг,
Значит плохо изложена мысль.

Значит я не смогла, подбирая слова,
Передать его тайную сущность.
Это все ничего, это все ерунда,
Я не Бог ведь и не всемогущий.

Я всего лишь поэт, я всего лишь пишу,
Льются строчки с глубин подсознанья.
Может быть, не до всех смысл я донесу,
Не хватает уменья и знанья.

Может быть, просто кто-то не хочет понять,
Может, кто-то иначе, но понял.
Только знаю одно: я продолжу писать,
Каждый стих мой как новорожденный.

Я люблю их, они ведь как дети мои.
Может быть, прозвучит это громко.
Я писала, пишу, потому что они
Там рождаются где-то под коркой.

Там, под коркою мозга, в глубинах души
И бурлят, и бурлят новой жизнью.
И судить за стихи ты меня не спеши,
Не кидай в меня грязью и пылью.

Может быть, моя рифма порой невпопад,
Может, слишком в них много повторов.
О себе, о тебе, о любви, просто так
Я пишу, что же в этом такого.
                -2019-