Опять не я, а сын

И не раз так уже бывало,

жизнь пинала и нагибала,

в изощренной имела форме,

типа так и должно быть в норме.

Жизни нет ни в стихах, ни в прозе.

Не найти в них, как ссать на морозе

в чистом поле, да против ветра,

умножая на стоимость метра

на окраине городишки

все надежды свои. Мыслишки

шестеренками в коробченке

разрушают мечты ребенка,

те, в которых я  соучастник.

Эта вера слепая в счастье

не простится. Помог проститься

в горсть зажатый комок землицы.


По плоскости листа

течет моя строка.

Все дальше от моста

бежит вперед река.

Далёко-далеко,

рукав вот, поворот,

течением влеком

я уплываю от

проклятых берегов.

И мне теперь видней

друзей нет, нет врагов,

и, впрочем, нет людей.

Черна речная глубь,

чадит нутро реки.

Ты шевеленьем губ

морозных нареки

и сыном, и отцом,

и мужем назови.

И обхватив кольцом,

тверди мне о любви.

И не замедли бег

Беги, беги, неси.

Я отдаюсь тебе.

Спаси и упаси.